Não sei se, nos piores momentos, viu alguma luz, mas regressou, certamente, mais iluminado.

Um perfeito disparate. Um ficus tem mais personalidade do que a passaroca criatura – não faz barulho, não defeca, não transmite a gripe das aves e só precisa de água e sol para viver.

Enfim, coisas da Primavera.

Gostaria de partilhar convosco um pensamento que me ocupou (e desocupou o sono) nas últimas noites por longos – e admiráveis – minutos.

Não me entendam – peço-vos – por lamechas, mas gostaria de vos falar de Amor. Da sua louvável prática, neste caso.

Não me presumais, também, intrometido. Mas quando a intimidade alheia nos invade sem pedir permissão o espaço e o merecido descanso, concordareis que essa linha que nos rodeia e guarda a privacidade já foi, de qualquer modo, ultrapassada.

O Amor – a sua prática – é porventura a mais prazerosa das acções humanas, com tanto de prazerosa como de privada. Não me cabe – como certamente concordareis – controlar, sobretudo contra a minha vontade, os tempos e os momentos de tão respeitável acção.

Gostaria, portanto, de vos instar a reflectir sobre algo de superior importância para um acto que se pede discreto, por um lado, e prazeroso, por outro, nestas coisas do Amor – a lubrificação. Não me interpretais mal, por favor. Refiro-me, naturalmente, à lubrificação do leito metálico que, como já tereis constatado, não partilha da vossa discrição.

Rogo-vos, portanto, que trabalheis no sentido de silenciar tão indiscreto objecto que, nos momentos em que reina já o sono, o rouba de novo à vossa respeitável vizinhança.

Em alternativa, podereis também adquirir por módico preço (não me tomeis por vendedor de móveis, que não sou – somente um vizinho com muito sono) um novo leito, mais novo, feito de materiais mais discretos, que promova para melhor a vossa vida e a dos restantes habitantes deste prédio.

Peço, desde já, as mais sinceras desculpas caso esta singela carta vos tenha de algum modo perturbado. De qualquer forma, não o creio.

Atentamente,

O Vizinho.

E lembrem-se do verdadeiro espírito desta noite: enviar mensagens uniformizadas a todos os contactos da lista do telemóvel até que a tecla verde fique gasta.

Bem haja, até p’ró ano!

Tivesse o cavaleiro mais sorte e o sol teria descoberto uns minutos mais cedo…

Ornatos Violeta – Capitão Romance

Será que as matilhas que, de facto, mandam no País vão deixar?

E assim vão fazendo a vida e os cobres pseudo-informadores, dadaístas de uma informação com “i” cada vez mais minúsculo, mais impressionante, mais falsa e, sem dúvida, mais pobre.